La Historia del Hobi: De una Callecita en Bixiga a una Mansión del Siglo XIX

por Ricardo · Hobi Hostel Boutique

Me llamo Ricardo. Nací en el Bixiga. En la Travessa dos Arquitetos — una callecita discreta que corre paralela a la Rua Rui Barbosa y que, para quien no la conoce, pasa desapercibida. Para mí, fue el mundo entero durante los años que crecí allí, en los 80. El barrio no era un escenario — era casa. Y esa diferencia, que parece pequeña, lo cambia absolutamente todo cuando se trata de entender qué es el Hobi y por qué existe.

Hay una diferencia enorme entre gustar de un lugar y pertenecer a él. Yo pertenezco al Bixiga.

El nombre que llegó antes que la casa

Cuando decidí que quería tener un hostel, nunca — ni por un segundo — consideré otro barrio. La decisión era el Bixiga. Lo que aún no existía era la casa.

Y fue de esa certeza que nació el nombre: HOBI. HOstel BIxiga. No es un nombre inventado, no es una marca construida por una agencia. Es una declaración de origen. El barrio siempre estuvo ahí, en las dos primeras sílabas, antes incluso de que tuviéramos una dirección.

2018: el intento, el no, y el aprendizaje de esperar

En 2018, encontré la casa. Una casa aquí en el Bixiga, en la Rua dos Ingleses, que parecía hecha para el proyecto. Entré, imaginé, planeé — y no pude alquilarla.

Guardo la foto hasta hoy.

El barrio aún nos haría esperar. Y a veces pienso que estuvo bien. Que en ese momento no estábamos listos para lo que vendría después.

Sin conseguir una casa que nos acomodara en el Bixiga, nos fuimos al Campo Belo — una casa de familia, cerca del Aeropuerto de Congonhas, en un barrio que no era nuestro sueño, pero que recibió nuestro proyecto con toda la generosidad que un lugar puede ofrecer.

Campo Belo: donde la verdadera aventura comenzó

Fueron cuatro años. Y fueron, en muchos sentidos, los años que nos formaron.

Transformamos esa casa. Antes y después que todavía nos enorgullecen — no por la escala, sino por la intención. Cada detalle pensado para que el huésped se sintiera recibido, no simplemente alojado. El jardín. El café. El cartel que pedía una sonrisa.

Y entonces llegó la pandemia.

Sobrevivimos. No fue sencillo — un hostel cerrado durante meses es una herida financiera y emocional que va mucho más allá del balance. Pero lo que la pandemia reveló fue inesperado: la comunidad que habíamos construido era real. Huéspedes que volvieron. Que mandaron mensajes preguntando cómo estábamos. Que nos apoyaron desde lejos.

Cuando la vida retomó, expandimos. La casita roja — una casa que compartía pared con el hostel, en la Rua Otávio Tarquínio de Sousa, con un jardín generoso lleno de árboles — se convirtió en parte del Hobi. Más espacio, más historia, más vida.

¿Y esas amistades de hostel que todo el mundo supone que son superficiales? Se convirtieron en parte de la vida. De verdad. Personas que llegaron como huéspedes y se quedaron como algo que no tiene nombre fácil.

2024: el oasis se convirtió en un terreno vacío

En 2024, la casa del Campo Belo fue vendida.

La casita roja, poco después.

Nuestro oasis — el jardín, los árboles, el espacio que construimos con tanto cuidado — se convirtió en un terreno vacío. Probablemente, a estas alturas, ya es la base de otro edificio más.

La vida da vueltas. O vuelca, a veces.

Pero, ¿no es curioso que haya sido exactamente eso lo que nos trajo donde siempre quisimos estar?

2023: la mansión de la Rua Rui Barbosa

Un poco antes de la venta del Campo Belo — a mediados de 2023 — compramos el caserón de la Rua Rui Barbosa, 595, en el Bixiga.

Muchos de nosotros habíamos pasado por esa casa a lo largo de la vida, sin saber que un día sería nuestra. Siempre estuvo ahí — espléndida incluso en el estado en que se encontraba, castigada por el tiempo, pero absolutamente presente.

Fuimos recibidos por la familia de Doña Elza. Y fue allí, en ese primer encuentro, que entendimos que no estábamos comprando un inmueble. Estábamos asumiendo una responsabilidad.

La familia nos confió los recuerdos de décadas vividas entre esas paredes. Las historias de Doña Elza — cantante, actriz, artista, mujer negra, madre, abuela, portadora de la identidad del Bixiga — fueron generosamente compartidas con nosotros. La historia que vino antes de ellos, la anterior a la familia, fui yo quien la fui a buscar — en registros civiles, archivos del Estado, la Hemeroteca Nacional, el Archivo Nacional. Presencialmente, página a página.

Lo que encontramos está en los otros capítulos de esta serie. Pero adelanto: la casa es mucho más antigua y mucho más rica de lo que cualquier placa en la entrada podría contar.

Tres años: proyectos, investigación y mucha lucha

Desde el momento en que cruzamos esa puerta por primera vez hasta la apertura del hostel, pasaron casi tres años. Y no voy a romantizar ese período más de lo que merece.

El techo improvisado dejaba entrar la lluvia libremente. Sin losa de concreto, el agua llegaba directamente a las vigas y pisos de peroba rosa — madera preciosa, de comercio hoy prácticamente imposible, que sostuvo la casa por más de un siglo. El moho dibujaba sombras por todas las paredes. Lonas improvisadas intentaban proteger lo que quedaba — y terminaban atrapando aún más humedad. Ventanas rotas. Agujeros en las paredes. Una terraza construida en 2019 que, por cruel ironía, se inclinaba hacia adentro, conduciendo el agua de lluvia al interior de la casa.

Cuando mirábamos todo aquello, la tarea parecía descomunal. Y lo era.

Pero aprendimos a equilibrar el asombro con la comprensión: se había hecho lo mejor posible, con los recursos y las posibilidades que existían. Eso era posible verlo, por ejemplo, en los canalones que Doña Elza había fijado estratégicamente en las paredes — para redirigir el agua que goteaba del techo hacia baldes colocados en el suelo. Era una solución improvisada, sí. Era también un acto de dignidad y resistencia.

La restauración que emprendimos no fue sencilla. Ningún detalle fue tratado con descuido.

Tuvimos que instalar cimientos sin dañar las fachadas protegidas — lo que significó hacerlo todo desde adentro, en un trabajo de ingeniería delicado y costoso. Las infraestructuras de desagüe, agua y electricidad — completamente inadecuadas para un hostel — demandaron un proyecto entero de no interferencia con la estructura original de la casa. Cada decisión era una negociación entre lo que era necesario y lo que tenía que preservarse.

Las inundaciones — provocadas por las obras del metro cercano o simplemente por un clima cada vez más impredecible — fueron batallas constantes. Mantener al equipo de obra consciente de no dañar los marcos y pisos originales — que ya habían sufrido tanto — exigió paciencia diaria y constante.

Y la burocracia. Un capítulo aparte.

El proyecto fue rechazado con argumentos que, con todo el respeto, no tienen base en la realidad. Brasil no es un país que educa a su gente sobre el patrimonio. Las declaraciones de patrimonio sin apoyo económico son abandono con otro nombre. Quedamos solos en una lucha que debería haber sido compartida.

Pero seguimos adelante.

La baranda y el arquitecto francés

Hay un detalle que resume mucho de lo que fue este viaje de restauración e investigación.

La baranda de la escalera principal — ese pasamanos de madera que sube de la planta baja al segundo piso — parecía, a primera vista, haber sido instalada en algún momento posterior a la construcción original. El estilo no coincidía con lo que uno imagina de un edificio de la época colonial.

Fue un huésped — un arquitecto francés — quien planteó la pregunta. Preguntó, con la curiosidad técnica de alguien que mira las estructuras con otros ojos, si esa baranda había sido reemplazada en algún momento.

Respondí que no — porque todos los demás elementos eran exactamente iguales, y no sería razonable imaginar que ocho propietarios distintos, a lo largo de más de un siglo, hubieran elegido el mismo modelo de reemplazo.

La pregunta, sin embargo, quedó. Y fue ella la que nos llevó al Casarão Dino Bueno — otro caserón histórico de São Paulo que tiene exactamente los mismos detalles de escalera, baranda y puertas. Para nosotros, un indicio más de que la casa data de finales del siglo XIX — y de que la historia que contamos sobre ella sigue siendo escrita, página a página, registro a registro.

Lo que quedó

Ningún piso fue reemplazado. Ninguna puerta original, sustituida. Ningún marco original descartado. Lo que ves hoy, al entrar al Hobi Hostel Boutique, es el mismo caserón — restaurado con el respeto que merecía desde hace mucho tiempo.

Los cuadros de Doña Elza están en las paredes. Para que todos los vean.

Su historia, escrita por sus hijos y nietos, permanece aquí. Y viva en todos nosotros que la conocimos.

Esta no es solo la historia de un hostel. Es la historia de alguien que nació aquí, en el Bixiga, y se negó a olvidar de dónde vino. De alguien que entendió que restaurar una casa es también restaurar una memoria — y que esa memoria pertenece a mucha más gente que solo a nosotros.

Como nos gusta decir: esta no es una historia terminada. Todavía hay mucho por hacer. Y como Bixiganos, lo haremos con orgullo.