Entre la historia y el presente: La mansión del Hobi Hostel Boutique

Soy Ricardo, socio de Hobi Hostel Boutique, y mi función aquí va más allá del día a día. Soy diseñador de las líneas que dieron forma a la restauración, investigador de...

Historias resuenan en las paredes, y una costurera meticulosa confecciona las cortinas y la ropa de cama que adornan nuestras habitaciones. A través de este espacio, comparto mis experiencias, una ventana a mi percepción del mundo, una percepción que me llevó a la investigación histórica. Si mi voz incomoda a alguien, pido disculpas de antemano.

A ti, lector, te invito a detenerte y reflexionar. Los antiguos habitantes de la casa, con sus limitados recursos y conocimientos, hicieron lo posible por preservarla. Ojalá podamos transformar la idea de deterioro en una valoración de la resiliencia: si no fuera por ellos, quizá esta mansión ya habría sucumbido a la voracidad de la especulación inmobiliaria.

Parte 1 – El primer contacto con la mansión

En 2023, al cruzar las puertas de la mansión, nos esperaba un cartel que presentaba un fragmento de su historia:

"La propiedad pertenecía a la señora Maria Cândida de Souza Prado, abuela de la actual propietaria, Elsa Maria Ferreira da Rocha. Esta casona, con rasgos de la arquitectura neoclásica italiana, fue construida por el comandante Sintra Gordinho."

Como amante de las historias, las palabras allí impresas resonaron en mí, revelando una historia que palpitaba bajo la superficie. ¿Quién era Maria Cândida, más allá del vínculo de sangre que la unía a Elza (a quien conocí personalmente)? ¿Y quién podría haber sido esta comandante, una navegante de un tiempo que ya no existe?

A pesar de las preguntas que me asaltaban, dejé que la historia se desvaneciera por un momento, absorbiendo la mezcla de emoción y asombro que la mansión evocaba en cada rincón. Entre puertas majestuosas, techos altísimos, habitaciones desordenadas, pintura desparejada y bordes desgastados, encontramos agujeros cuadrados junto a las puertas: requisitos del ayuntamiento para permitir la ventilación de las bombonas de gas bajo el pasillo.

Al bajar al sótano, me esperaban más revelaciones. El cuidado de Doña Elza, tan conocida por todos los nacidos en este barrio, había sido reemplazado, en su ausencia, por manchas de moho que proyectaban sombras sobre los techos, mientras que la fragilidad de las losas expuestas, con sus hierros oxidados y habitaciones a las que, debido a la acumulación de tantas cosas, solo se podía acceder por la ventana, resultaba evidente. Baños improvisados y ventanas atascadas luchaban contra la falta de ventilación. Al abrir una puerta, una nube de pulgas me recibió, emergiendo de un espacio que parecía paralizado por su propia decadencia (ollas con comida mohosa y multitud de objetos indistinguibles). En ese momento, me sentí aliviado al darme cuenta de que no había animales atrapados allí.

Con la esperanza de que el segundo piso fuera un oasis anhelado, encontré vestigios del pasado. Los grandes ventanales, una bocanada de luz y ventilación, no lograron salvar la escena. El tejado de tejas cerámicas del siglo XIX había sido reemplazado por parches de fibrocemento, fijados con grapas en un intento improvisado por contener los costos. El cielo raso, un recuerdo lejano, había dado paso a lonas improvisadas, como intentos de proteger la casa de la lluvia persistente que, con cada tormenta, buscaba la manera de colarse.

La terraza, construida en 2019, parecía prometer un nuevo horizonte, pero, irónicamente, tenía pendiente hacia adentro, permitiendo que el agua de lluvia inundara la casa. En la cocina, ahora convertida en dormitorio, el fregadero estaba colocado de forma incómoda en el pasillo; y la habitación contigua, con sus enormes grietas, revelaba una vista cuidadosamente preservada del exterior, cautiva por un cubo a la espera de la lluvia.

¿Y el baño? Un panorama desolador, con un suelo improvisado y moho que brotaba del yeso suelto. Los grandes ventanales, antaño rebosantes de luz, ahora daban a un clima que no era lo suficientemente húmedo como para secar la humedad que se filtraba.

El suelo, de palo de rosa, una madera tan preciosa e imposible de comercializar hoy en día, ya mostraba fragmentos desmoronándose bajo las alfombras colocadas con tanto esmero por Doña Elza.

Todavía recuerdo volver al hostal, que estaba en otro barrio, y ver las caras expectantes de los huéspedes, ansiosos por escuchar las noticias. Lo único que oí fue: ¿Es tan grave?